LAS DÉCADAS DE LLUVIA
Hoy amaneció un
día diáfano,
Pero luego se
nubló y ahora llueve.
Es domingo, pero
igual llueve.
Hace calor, pero
igual llueve.
Llueve (a pesar
de ser domingo)
Sobre oficinas
cerradas, sobre zoológicos vacíos;
Llueve incluso a
pesar de que sea la ciudad de La Plata
Y de que ya haga,
no sé, décadas, que todos
Todos, los
vecinos, todos,
Ya sepamos cómo
es el mecanismo de la lluvia,
Pues hasta en las
escuelas lo enseñaban.
No sé ahora.
Pese a esa
previsión de nuestra parte,
la lluvia no deja
de caer
Como si quedara
alguien a quien sorprender.
Es decir, la
lluvia deja a casi todos diciendo
“mirá cómo
llueve,”
como si hubiera
alguna forma novedosa de llover,
como si la lluvia
lloviera con algún grado de picardía
para hacer decir
pavadas a los demás.
A veces, no
siempre, la gente me irrita.
Vos no; vos decí
lo que quieras.
LA NARANJA
PLATÓNICA
Una naranja de
ombligo,
Otra para jugo
divino,
Una sola para el
postre,
Y amargas para
hacer dulce.
De vivo color naranja
Para fruta
abrillantada;
Para el mate, cascaritas
De naranjas sin
semillas.
Hago un poema de
naranja
Latiendo cítricos
versos
Pero un solo
azahar podría
Ser el perfume de
un sueño.
Tengo naranja en
el alma
Y hay naranjas en
el cielo
Cuando ya termina
el día
que no termina el
desvelo.
En mi llanura hay
naranjas;
en la tuya,
azahares bellos
Y en medio, aguas
bravías
De un Mar que ya
conocemos.
EL INMIGRANTE
La señora Seydóttir me ha regalado una lata de atún
Así que hoy tendré una fantástica cena.
En su frágil español me ha dicho,
Chico latino, venga, tome.
Y desapareció entre sus plantas del jardín que da a la
calle Lindarflöt.
Ella es mi vecina de enfrente;
Yo le alquilo un cuarto a un horrible tipo que siempre
usa gafas de sol
Y que hace siempre ostentación de su dinero
Unos billetes viejos que nunca gasta.
La señora Seydóttir es buena
Sabe bien porqué estoy en su país
Y aun así no me hace preguntas incómodas
Pero me permite cortar su césped en verano de vez en
cuando.
Lo que no me permite es quedarme solo con su hija
Porque sabe que yo estoy enamorado y sabe que sé que no
soy un buen partido.
Así que jugamos un juego de “de eso no se habla”, aunque
la hija,
Guðrún,
Creo que realmente no se ha dado cuenta de nada, porque
me habla
Poco,
Pero como cercana, con cercanía de vecino, como si yo fuera un viejo amigo casi.
Las nubes del otoño se espesan y los últimos arrabales de Reikjavik se congelan rápido a la noche.
Yo me arropo bien con mis pocas mantas y entro en calor
rápidamente,
Oliendo el perfume de un pañuelo robado.
Del templo de tu mente
del atrio de tu lengua
de tus labios dulces, diligentes,
las palabras salen con poca frecuencia.
y soy feliz sin tregua
pero algo tiene un hombre que requiere
que la voz amada nunca esté en ausencia.
tus ojos cuando expresan
la trama de tu alma, ese excelente
espejo de Dios aquí en la Tierra.
un rey cuya destreza
fue sacar una espada haciendo frente
a bravos rivales y a una piedra.
BAJO EL ROBLE II
Ruido de calle, pastito, gente,
algún perro.
Luz natural moderada y sin cortes,
Me duele un poco el alma, pero enseguida pasa.
Uno se sienta ahí y espera
a que la decadencia se diluya solita.
Hubo quienes creyeron que estaba enfermo
pero perdieron. Ando bien conmigo.
Claro, Laura no apareció más
y dejó Dios sabe dónde mi alegría
(estas minas son tan desordenadas...).
La historia no termina aquí.
Sigue en los contrastes que producen
mis mundos con el mundo de afuera,
el de los autos, el del pastito,
el de la otra gente.
TRÁNSITO URGENTE HACIA LA MEDIANOCHE
Allí, justo donde las victorias mueren,
donde se refugian los rescoldos de la felicidad,
allí donde nuestro pasado no fracasa
estamos conversando, vos y yo,
de bueyes perdidos, de cosas diarias,
de Schiller, de Marx,
de Spinetta o de Dios (un viejo conocido nuestro).
En la casa de alguien, en un café,
podríamos mirar, entre Parisienne y Parisienne,
a los bobos apurados que nos miran,
a su vez,
sorprendidos por nuestra tranquilidad.
La charla sigue, calma como las penumbras
de un espíritu, como
ese sereno aroma de tu Musk
sobre "Melody Broadway 1974". Qué sé yo.
Cada uno por su lado, tarde,
regresó o se fué,
pero tengo la impresión de que el planeta, sin vos,
me quedó un poco holgado.
A Rosana, 1987.
SILENCIO INTERIOR
Plic, plic, las ideas caen como gotitas
adentro de mi foso de agua.
Plic, plic. Estoy tranquilo y bien.
A veces hacés rugir el mar
y otras no, otras
sos una dulce canción en las sombras.
Woosh, woosh, entre los arces
los robles y los pinos,
formaron cooperativamente una alfombra
de hojas rojizas. Son mis sueños
cuando sueño con vos.
Woosh, woosh. Estoy calmo.
A veces sos el vendaval del bosque
y otras no, otras
sos las oscuras nubes de mis buenos días.
PLEGARIA A DESTIEMPO
Menos mal que me cansé, así me daba cuenta.
Viví demasiado tiempo fuera de mí,
tragándome heladas e insolaciones
resfríos del alma por las fuertes lluvias
sin mencionar los riesgos de accidentes y atracos.
Hoy estoy de regreso, adentro de mi vieja cabaña
de pisos y paredes de troncos antiquísimos
menos mal que me quedó algo de leña para el fuego.
No terminé de sacudirme la nieve de encima,
pero estar en casa siempre es algo bueno.
Reflexiono sentado ante la hoguera amiga
entre un tabaco y un alcohol que reconfortan.
Allá afuera, fuera de mí, vi de todo:
Gente que tutea a Dios como si fuera un pariente;
vi tarados que creían que la Patria había sido
escriturada a su nombre, y mandaban a matar o a morir
a héroes nada descartables.
Oh Señor del Universo, hágame un favor,
ponga a esos tipos un poco lejos de mí.
Vi a los poderosos y a los que cuya vida terminaba
en objetos referenciales de su status.
Yo tengo esta casa pero yo este auto
vo veraneo allá y yo tengo cuenta en tal Banco.
Hombres y mujeres de plástico, oh Altísimo Señor,
que no parecen hijos Suyos.
Muchas veces creí estar hablando con tapas de revistas
porque siempre las respuestas eran monosílabos
///de silencio.
Figuración, estimado Creador,para tapar la
///inocultable mediocridad.
Es más fácil vivir de frases hechas,
///públicamente aceptado,
que renegarse ante los hipócritas buscando la Palabra.
Mire, Dios, lo único que puedo ofrecerle es un mate cocido
(espero que Le guste)
pero le aconsejo que lo acepte antes de meterse con ésos
que le van a amargar la Eternidad.
Todavía van a querer encajarle tarjetas de crédito,
///viajes de turismo en cuotas,
quizá quieran afiliarlo a algún partido político y
(líbrese Usted a Sí Mismo)
hasta quieran convencerlo de que la felicidad, al fin y al cabo, es conquistar a la teñida de turno en una
///playa artificial.
Recuerdo haber visto durante el viaje por afuera
a los indolentes que creen que la vocación es subversiva
y se tiran a tomar agua tibia en un trabajo seguro.
No haría nada mal, señor Dios, si manda a ésos al
///infierno.
Vi a los fanáticos, a los perfeccionistas, a los elitistas,
a quienes no les interesa más que la ganancia
la ganancia la ganancia.
Ojo, que Usted tiene unos cuantos de ésos infiltrados en el
///Cielo.
Y vi a los violentos, a los intolerantes,
a los críticos con el corazón podrido por la amargura
de no haber sabido nunca cómo se hace para ser aquello
///que critican.
Vi a los que gritan para no escuchar la voz de su
///conciencia,
vi a los liberados y a las liberadas,
nadando en una putrefacción de represiones,
///contradicción y miedo.
Una vez éstos me invitaron a darme un chapuzón en su
///fango,
pero dije no gracias
ya tengo bastante con mis propios traumas,
porque quiero ser libre haciendo lo que me gusta
y no ejercer constantemente
la falsa libertad de hacer lo que los demás deploran.
También pasaron ante mí
oh Sublime Hacedor y mi Único Superior,
los egoístas los fanfarrones, los incrédulos y muchos otros
no menos peores que los anteriores.
Pero también vi cosas tan lindas e indescriptibles
que ya ve Usted, volví a mi vieja casa interior
y redescubrí la felicidad de esta charla,
tantas veces postergada.
Ah, perdón, quiero decirle, don Dios,
que ya le acomodé un catrecito junto al fuego.
20-7-90
A mi mejor Amigo.
TODA LA NOCHE
Te miro
y miro el cielo
pues ambos son misteriosos y bellos
hay una joyería en cada noche
y en cada palabra un corazón que late.
No quisiera irme de aquí
porque fuera de esta charla todo es inútil
mundano y vacío.
Tengo un silencio para darte:
un pequeño caos de sentimientos y una esperanza.
Pruebo de la copa del impulso nuevo
la nueva juventud disipa las sombras del alma
hoy parezco renacer en tu vientre
o en tu sonrisa.
Vamos,
los secretos planetas esperan
hemos de rendirles nuestras horas
para que el Orden exima del olvido
una probable y esperada unión de nuestra sangre.
Vengo de siempre
mi tiempo es todas partes
puedo hablar con vos siempre que quieras.
El fuego de los leños está presto
el otoño silba en el sabor del viento
que lame paciente el dorado de las tardes.
No hay oro que nos compre
ni nos urge la clepsidra
un mínimo café o un mate circulante
revela en la penumbra la luz de las ideas.
Ah las cosas los dioses muertos
y la música, la vieja música
que embriaga las almas puras.
Un amor visceral flota en el aire
entre los humos verticales del incienso
el amor de las páginas gastadas
de nuestros libros sagrados
y quizá de uno nuestro.
El poder de nuestro cincel es fabuloso
vos maga yo alquimista la fórmula correcta
han venido a visitarnos en todas formas
Homero, Baudelaire, Borges, Neruda.
Ah tus anaqueles ah tu piel
inequívocos premios de mis días.
Cuando todo se creía perdido
apareció, salvadora, Humanidades.
Nos devolvió la brújula, el destino,
la belleza, la noche y el coraje.
Nos trajo la humedad de sus paredes,
el café y el poema y los amigos,
y el modo de existir de aquellos seres
eternos y mágicos: los libros.
Hallamos consuelo para el alma:
la ignorancia circundante de la calle
se extinguió entre el humo y las palabras.
Sentimos que el mundo es otra parte
y nada nos afecta en esta cuadra
que tiene algo de Dios y algo de madre.
DESPUÉS LE PONDREMOS TÍTULO
///pisan.
///de la platea;
///Tacuarí:
Carlos me seguís matando, a la distancia siempre tus palabras me recuerdan tu voz pausada y tu parsimonia para mantener una linda charla de amigos.
ResponderEliminarTu entusiasmo para mostrar un proyecto, tu aplomo para dejar pasar las tormentas chicas, tu humor y esa mirada franca.
Podés creer que en tan poco tiempo de conocerse, uno extrañe todas esas cosas? Ahora, entre escritores (ja, que pretencisoso) viste que uno no sabe si todas esas cosas que uno extraña del otro, en verdad el otro ya las sabe, o si son reales (porque siempre aparecen con la distancia y el tiempo...) o si uno mismo se las inventó, y cuando vuelva a ver al otro va a decir... bah... esto era?.... bueno.. no creo que sea tu caso, en todo caso sos el material perfecto para imaginarse que sos el tipo que uno quiere entrañablemente y a pesar de todo esto que te digo, por separado, en realidad la razón es un todo sin nombre, un brillo, un bigote en la distancia, una sonrisa afable, una mancha en el fondo de la pupila del otro tipo que cuando la recordás parece decirte, que te entiende, que le metas para adelante, que te banca, que vos podés, qué se yo......
....que fuerza que tuviste para irte trás de un sueño!!! te felicito carajo!!!
te mando un abrazo.